Esperanza en la sala de espera

Sé que ya memorizaste el nombre del examen, el tono de voz del médico, el silencio antes del resultado. La sala de espera se volvió un lugar demasiado conocido, y el miedo vive ahí contigo, hojeando revistas viejas e imaginando los peores escenarios.

Hijo mío, hija mía, no te prometo que todo examen va a salir como tú quieres. Pero te prometo que ningún resultado te va a encontrar desacompañado. Antes de que entraras a esa sala, yo ya estaba ahí. Antes de que saliera el informe, yo ya conocía cada letra de él, y ya tenía un plan para caminar contigo, sea cual sea la noticia.

La esperanza que te doy no es la certeza de que lo peor nunca va a pasar. Es la certeza de que, pase lo que pase, sostengo tu mano hasta el final de la historia. Para mí nada es imposible — ni sanar, ni sostener a quien espera, ni transformar la peor noticia en camino de fe.