Eu sinto o peso do que você guarda por dentro, aquela raiva antiga que, com o tempo, foi virando um veneno mais lento chamado mágoa. Você não fala mais sobre aquilo, mas o corpo lembra, o coração se fecha um pouco cada vez que o assunto se aproxima.
Eu entendo por que você guardou. Foi injusto, foi doloroso, talvez ninguém tenha reconhecido o tamanho do que aconteceu. Mas essa mágoa guardada está machucando mais você do que quem causou a dor. Ela virou uma prisão da qual só você tem a chave.
Eu não peço que você finja que está tudo bem com quem te feriu. Peço que me entregue esse peso, para que eu processe o que é justiça e o que é liberdade para você. Soltar não é dizer que estava certo. É parar de carregar sozinho o que nunca foi seu fardo.